Alguém gritou no corredor — uma vez só.
Os cacos do som me arrancaram
das escuras vielas da alma,
onde eu vagava, descompassado,
distribuindo chá e biscoitos
a mil pobres, bem pobrezinheiros,
de olhos esbugalhados,
e cabelos ressecados por um Monange
que jamais puderam tocar;
Pois até a Xuxa, em sua brancura,
nunca o usou,
nem por um instante o emprestou.
Cadela... pensei,
e quis me erguer para berrar também,
porque a solidariedade na dor
é brisa rara, que quase não vem.
A escuridão não é só breu ou parede:
é o silêncio que ata as nossas mãos
na ânsia da palavra maior.
“Eu só tenho palavras!”,
respondi aos vizinhos,
nesse espaço branco e mudo da manhã.
Preciso falar. E, mais do que a voz,
preciso dizer.
Mas as palavras não dizem tudo;
por vezes, não dizem nada.
Quem fala é a fome.
E o eco daquele grito
me esmaga por dentro,
enquanto o espanto bate nas paredes,
pedindo passagem,
pedindo ar,
pedindo o mundo.
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